En el cielo, velado de improviso, la banda fugitiva se diseña (Tal mi vida: crepúsculo indeciso, donde entre un fondo de dolor, diviso alejarse una tímida cigüeña...)

Míralas... Su fatal melancolía se disuelve en el raso de los cielos, y al verlas agitarse se diría que son como fantásticos pañuelos con que al morir nos dice adiós el día.

Las garzas me enamoran... Son lo que huye, lo intocado, que vuela y se evapora; y como tras su marcha soñadora un cansancio infinito se diluye, el vuelo de las garzas me enamora...

En los lagos dormidos entre brumas, cuando abre sus párpados la Aurora, bajo la nieve casta de sus plumas son el alma de luz de las espumas y su blancor entonces me enamora...

Por no sé qué lejano simbolismo sobre el escombro que el verdín colora, la garza, pensativa, rememora el alma misteriosa del mutismo y entonces su silencio me enamora...

Cuando al morir la tarde se derraman mientras el Sol el infinito dora, recuerda la bandada voladora los sueños de las vírgenes que aman y su inquietud entonces me enamora...

Las garzas me enloquecen... Su blancura, su mudez, el dolor que las aqueja, me empujan a quererlas con ternura... Yo tengo la infinita desventura de amar lo que se va, lo que se aleja...

Pero yo amo las garzas porque existe un amable recuerdo en mi memoria... Es el tuyo: tú fuiste blanca y triste, y volando, en silencio, te perdiste, en el cielo sin nubes de mi historia.

CANCIÓN DE LA VIDA PROFUNDA

El hombre es una cosa vana, variable y ondeante... MONTAIGNE

Hay días en que somos tan móviles, tan móviles, 
como las leves briznas al viento y al azar. 
Tal vez bajo otro cielo la Gloria nos sonríe. 
La vida es clara, undívaga, y abierta como un mar.

Y hay días en que somos tan fértiles, tan fértiles, 
como en abril el campo, que tiembla de pasión: 
bajo el influjo próvido de espirituales lluvias, 
el alma está brotando florestas de ilusión.

Y hay días en que somos tan sórdidos, tan sórdidos, 
como la entraña obscura de oscuro pedernal: 
la noche nos sorprende, con sus profusas lámparas, 
en rútiles monedas tasando el Bien y el Mal.

Y hay días en que somos tan plácidos, tan plácidos... 
(¡niñez en el crepúsculo! ¡Lagunas de zafir!) 
que un verso, un trino, un monte, un pájaro que cruza, 
y hasta las propias penas nos hacen sonreír.

Y hay días en que somos tan lúbricos, tan lúbricos, 
que nos depara en vano su carne la mujer: 
tras de ceñir un talle y acariciar un seno, 
la redondez de un fruto nos vuelve a estremecer.

Y hay días en que somos tan lúgubres, tan lúgubres, 
como en las noches lúgubres el llanto del pinar. 
El alma gime entonces bajo el dolor del mundo, 
y acaso ni Dios mismo nos puede consolar.

Mas hay también ¡Oh Tierra! un día... un día... un día... 
en que levamos anclas para jamás volver... 
Un día en que discurren vientos ineluctables 
¡un día en que ya nadie nos puede retener!

Por las avenidas

de miedo cercadas,

brilla en la noche de azules oscuros,

la ronda de espadas.

Duermen los postigos

las viejas aldabas;

y se escuchan borrosas de canes

las músicas bravas.

Ya los extramuros

y las arruinadas

callejuelas, vibrante ha pasado

la ronda de espadas.

Y en los cafetines

que el humo amortaja,

al sentirla el tahúr de la noche,

cierra la baraja.

Por las avenidas

morunas, talladas,

viene lenta, sonora, creciente

la ronda de espadas.

Tras las celosías,

esperan las damas,

paladines que traigan de amores

las puntas de llamas.

Bajo los balcones

do están encantadas,

se detiene con súbito ruido

la ronda de espadas

Tristísima noche

de nubes extrañas:

jay, de acero las hojas lucientes

se toman guadañas!

¡Tristísima noche

de las encantadas!

Garza, en la sombra,
es mármol tu plumón,
móvil nieve en el viento
y nácar en el sol...