LOS NOMBRES, JORGE GUILLÉN

Albor. El horizonte

entreabre sus pestañas,

y empieza a ver. ¿Qué? Nombres.

Están sobre la pátina

de las cosas. La rosa

se llama todavía

hoy rosa, y la memoria

de su tránsito, prisa.

Prisa de vivir más.

A lo largo amor nos alce

esa pujanza agraz

del Instante, tan ágil

que en llegando a su meta

corre a imponer Después.

Alerta, alerta, alerta,

yo seré, yo seré.

¿Y las rosas? Pestañas

cerradas: horizonte

final. ¿Acaso nada?

Pero quedan los nombres.